Texto para Catálogo

Fazem Bocências a fineza de desculpar a mal alinhavada prosa - fossem outros

os tempos e havia de esmerar o florilégio, aguçar a pena e o engenho (que pou-

co seja, o labor ajuda).

Só que  

do fundo da gruta de eremita ou cela de monge medieval ou espaço de solidão

sòmente, olho os escombros da civilização

e pesam-me nos ombros (os meus anos, as minhas desilusões? ) as

vozes de todos os mortos pelos direitos dos outros, a felicidade dos outros - que

silênciam os canalhas - os séculos de libertação desfeitos numa década para que a

escravatura tecnológica do fascismo financeiro se instale (provavelmente sem que

sequer saiba no fundo bem para quê, talvez só porque sim, porque pode).

À volta, os senhores das comissões liquidatárias (dos países, da liberdade, da huma-

nidade), nem governantes, nem imbecis, nem,

apenas pobres de espírito catando as migalhas que lhes atiram antes de os despeja-

rem no caixote do lixo onde afinal sempre estiveram sem saber, quando acabarem

o serviço que lhes encomendaram

nem traidores, nem ao menos salafrários, apenas cria-s nemsabendo ao certo de quem.

À volta as vozes do dono dos media, os defensores dos direitos, as associações de

caridade, as fundações, a democrática escolha entre A e A, a

- que o resto do alfabeto se refere a terroristas, anar-

quistas, sindicalistas, desgraçados, desempregados, gentuça individada, jovens sem

futuro, velhos sem presente, pretos, amarelos, azuis às riscas ( bons para servir de

alvo às bombas dos drones da civilização ). E bolas para a educação, a saúde, a dig-

nidade.

(Já, sei: “toda a palafrenária do populismo”.) - mesmo assim:

À volta…

Era uma vez um país que não era, numa europa que não era, num mundo que não

era. Ganiam os cães, corriam os polícias apetecendo-lhe estar em casa mas baten-

do na populaça, que era o que sabiam e lhes tinham mandado fazer. As prostitutas

batiam a estrada, a banca engordava, os pobres alimentavam os ricos como lhes

competia, o exército levava a paz à força às terras do fim do mundo, que nem sa-

biam onde ficavam…

eram todos felizes e comiam perdizes

Até que.

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Enfim, insignificâncias só significantes na situação do olhar.

A verdade é que não sou eremita sonhando paraísos, nem monge medieval cantando

hossanas e pintando iluminuras, não tenho uma gruta ou cela de convento de muros

seguros onde me abrigar dos ventos de iniquidade que sopram.

Talvez nem a so-

lidão de onde olhe estes escombros da civilização, nem afinal o peso dos anos ou as

desilusões:

mas nos ombros pesam-me, isso sim, as vozes de todos os mortos

pelos direitos dos outros, a felicidade dos outros e que a canalha quer silenciar.

E si-

lenciaria se pudesse para que todos ficassem nivelados à altura da sua (quê?)

O problema é que no fundo, como se diz pelas ruas, 99% são 99%, as palavras, as

tintas, as músicas, não são todas dos bobos da côrte.

E há uma coisa a que se chama REVOLTA.